Adoro Camden, dou por mim quando vou passear e nem preciso de sair daqui, o que é verdadeiramente ridículo tendo Londres ao meu dispor.
Milhares de pessoas na rua, prédios de todo o tipo e feitios, para todos os gostos... Adoro. Mas que é Freakolândia é.
Em Camden não é estranho ver um tipo sentado num café, a fumar o seu cigarro, com um macacão encarnado tipo pijama do século 19 com cornos pretos e pelos a sair pela abertura no peito, qual diabinho de trazer por casa. Ou um stand de fruta com um tipo aos gritos "Strawberries get your beautiful strawberries" num cruzamento. Ou um casal que se resolveu sentar noutro cruzamento, no meio da rua, a descansar. Ou punks com mohicanos cor de rosa. Ou miúdas com tranças complicadissimas (quando for grande quero saber fazer isso) lindas de morrer mas que devem ter dado um trabalhão a fazer. Ou senhoras chiquerrimas a falar italiano e com perfumes a cheirar a caro. Aliás, é raro é ouvir falar inglês num sábado em Camden, o que mais se ouve (que eu reconheça pelo menos) é italiano, castelhano e francês.
Entrar numa "loja" no Camden Lock e enjoar com o incenso, ouvir Rolling Stones enquanto tento encontrar um poster que goste (vou levar para casa um do Robert Doisneaux e outro do Keep Calm and Carry On, em dúvida está o da Laranja Mecânica), e das comidas étnicas preparadas à nossa frente resulta num cheiro comum de caril misturado com o dito do incenso...
E quero viver numa daquelas casinhas às cores. Quando for grande.
Parte má de Camden são os putos com ar de delinquentezinhos de quinta que andam aos pulinhos de perna em perna. Não há mães?
(como podem ver pela qualidade da fotografia, é minha. Preciso de uma máquina o telemóvel não resulta muito...)
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